Рекомендуем:



Таежный роман
По сопкам тихо полз туман,
присевший елям на ресницы,
молочно отбелив страницы -
плохой, испорченный роман.
Всё набело, но это завтра,
стереть, что писано вчера,
тайга проспится до утра
и примется писать с азартом.
Брусничных выдавив чернил,
в них обмакнёт перо удода,
из голубого небосвода
орёл идею подарил.
И пишется роман без слов,
в ознобе хвоя от волнения,
без слов, а, как прекрасно чтение,
виденье грёз и тихих снов.

***

Мне б тебя переупрямить,
сырость, грязь - какие мелочи,
я свою о лете память
перевёл, как рельсы стрелочник.
Бегать листьями, проказничать,
прель вдыхая, как эссенцию,
взяться в небе по-хозяйничать
тучей - тряпкой полотенечной.
И воткнувши звёздность в волосы,
осень воцарит на свете,
бросив в антресоли космоса
память о прошедшем лете.
 

Рекомендуем:

Читай поздравления и www.prikol32.ru стихи с днем рождения только самые лучшие и отличные на сайте.

Авторские стихи

Красивые стихи